Aparece um lindo amor

Que nasce em solo queimado

Destruído pelo passado

De quem já cansou.

A Monarquia do Caos

Aqueles olhos cansados de brilhar inutilmente brilham novamente sem poder controlar. O som evolui, torna-se algo que se sente, preenche o vazio que há naquele corpo que sai todos os dias , mas não encontra um rumo , não sabe onde acabar. Mas pensando bem, quem sabe? Quem me obrigou a definir um caminho , uma rota? Confabulamos o fim da hipocrisia e de uma era ilógica , moldamos o mundo ao nosso pensar e que se foda o que irão falar. Que se foda o tempo, que bem ou mal passará. Que se foda a noiva e sua linda sala de estar. Que reine meu mundo , que o louco seja coroado para que possa então em sua coroa cagar!

Ilusão

O passado, o agora, as vozes caladas de outubro, os versos deixados de novembro, que deixaram de nascer . 

Mas sabe, quando eu lembro sinto o mesmo,
Mesmo com outros olhos

Mesmo com um novo som nascendo de dentro , pulsando para um outro lado

A chuva não é de novembro, mas se quiseres me amar, não tenhas medo, ainda podemos esperar

Precisamos de um tempo,

Um verão

Uma canção

Ou uma ação...

O caminho segue, não leva à lugar algum, 

Deixei-o andar, procurar um lugar, uma luz que piscava e agora chega perto

As chuvas ainda caem, as tardes ainda voam na lembrança do nada que vivemos

Roma ainda nos aguarda em algum momento , na escuridão, imaginação, não sei

Que role a canção, o verão e mais uma data voada, esquecida no meio de tantas que passam 

Só precisamos de um tempo, um verão, uma estação,

Ou não...

O verão

Pensei que o tempo fosse curando

Que seria mais fácil hoje passar pela praia

Ou olhar a baia que me sorri todos os dias

E eu respondo virando o rosto em silêncio

A foto não revelada de tudo

E o erro buscado a fundo

Que no fundo eu sei qual foi

Só não posso aceitar.

A sinfonia do fracasso invade as rádios

Não olhei outros olhos

Não beijei outras bocas

Pelo simples fato de não fazer sentido

O som insuportável se repete

E repete, e repete

E ninguém aguenta mais a história triste

Até quem não ouviu, ou quem contou

Vivemos a distância habitual

Só que agora não há vírgulas

O ponto fora muito bem colocado

E o verão não acaba

O verão nunca acaba no Rio de Janeiro

O telefone toca tímido
Meio calado , meio de lado
O pensamento voa
Entoa cantos antigos
Que não tocam mais
No Reino ferido.
O telefone fala
Fala receoso
Sem mostrar luz ou treva
Sem ser feliz ou morto
A tarde passa
No dia escuro
Sem rastros ou cinzas
Sem nenhum fruto.