Sinto falta

Sinto falta do beijo,
Do sorriso apaixonado
Das mãos dadas
Do segredo

Sinto falta dela
De toda enrolação
De todas ligações
E das mensagens não respondidas

Sinto falta daqueles olhos
Que brilhavam intensamente
E diziam claramente
Que me queriam ao seu lado

Sinto falta daquele mês
Que demorou,
Mas passou como vento
E agora não volta mais

Vácuo

Não vejo nada.
Meus olhos que outrora brilhavam ,
Hoje choram no vazio.
Não penso em nada.
Tudo que foi pensamento,
Agora está perdido,
Flutua em ares distantes.
O som acabou.
Nenhuma guitarra,
Nem mesmo violino chorando.
Eu a vi partir no mar de luzes
A última vez , foi triste
Todos despediam-se da vida
E abraçavam o futuro como se já o possuíssem.
Eu não amo nada.
Todos amores fugiram,
Perderam-se nas garrafas vazias,
Nas noites sem dormir,
E nas lágrimas escorridas
Eu não penso em nada.
Tudo que podia pensar morreu,
Tudo acabou e eu estou aqui.
Eu não sou nada...

Antro

Fujo das migalhas,
Da miséria intelectual,
De tudo que me cerca.
O riso de escárnio,
As tardes perdidas...
Eu corro de tudo isso,
Mas sem muita esperança
De conseguir livrar-me,
De não ver mais nada.
Tudo que me cerca
fede a merda.
Tudo que eu olho
Chora.
Tudo que eu toco
Morre

Férias

Tiro férias de mim mesmo
Dos pensares e pesares
Das dores e temores
Até mesmo da felicidade
Sinto falta da infância
Quando não pensava em nada
Vivia rindo risos falsos
Melancolias disfarçadas
Minhas férias são tão curtas...
Não dão nem 'pra descansar
Mas o tempo se esgota,
Agora tenho que voltar

Salve o mestre- 16 anos de sua morte.

Ontem, dia 09/03/2010, foi o aniversário de morte do maior gênio da literatura mundial. Se estivesse vivo ele teria hoje 89 anos, mas infelizmente o câncer o levou. Devem saber que me refiro à Charles bukowski.

Foi um escritor nascido na Alemanha, mas criado em LA. Um escritor marginal, beat, alternativo, alcoolatra, vagabundo, ou qualquer outro adjetivo que queiram dar à ele. Na realidade era um menino atordoado por seus traumas, nada além disso.

Quem ainda não leu nada dele, corre até qualquer livraria e procure na estante da LP&M pocket algum livro dele, qualquer um.
Quem já leu, sabe do que falo.

Livros publicados no Brasil

-Romances:

. Factótum
. Misto quente
. Hollywood
. Notas de um velho safado

. Pulp

(romances esgotados)

. Mulheres

. Cartas na Rua

- Contos:

. Numa Fria
. Crônica de um amor louco - Ereções, Ejaculações e exibicionismos parte 1

. Fabulário geral do delírio cotidiano - Ereções, Ejaculações e exibicionismos parte 2

-Poesia

. O amor é um cão dos diabos

Todos lançados pela LP&M

Enfim, quem nunca tiver lido o velho safado, faça um favor a si mesmo e leia

Uma linda poesia dele:

http://poetrypill.blogspot.com/2010/02/young-man-on-bus-stop-bench.html



Fique em Paz Grande mestre!

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100 posts! É um bom número =]

Literatura

A literatura é feita de mentiras.
O autor não passa
De um grande mentiroso.

Foi apenas um sonho

O diretor Sam Mendes, é um gênio do cinema moderno. Em sua estreia foi premiado com o oscar de melhor filme, "American bealty". Agora (tudo bem, não foi bem agora, mas é relativamente recente...) ele volta com outro filme no mesmo estilo, o estilo "a sociedade é medíocre e uma bela merda".Quem me lê aqui bem deve saber que concordo plenamente com essa ideia. Essa sociedade deveras é uma merda.

Mas esse filme vai além. É lindo, tem uma trilha sonora ótima e uma belíssima fotografia também. Kate Winslet interpreta magicamente uma dona de casa americana nos anos 50 , e Leonardo di Caprio não fica atrás com seu papel de jovem envelhecendo e perdendo as ilusões e esperanças.

"Beleza americana" foi um chute no saco da sociedade americana e em geral. "Foi apenas um sonho" foi um soco bem na boca do estômago. Espero apenas que ele feche a "trilogia" com um filme que seja uma bela e suja escarrada na cara dessa maldita sociedade!

"You figure it's more "comfy" here in the old hopeless emptiness after all, huh ?"

Desista de tudo, mas nós sempre teremos Paris!

O que você vai ser quando crescer?

Outro dia perguntaram-me o que eu queria ser quando crescesse, lembrei de todas minhas respostas para a pergunta .Quanto tinha quatro anos tinha uma resposta na ponta da língua, sempre a pronunciava com toda certeza que o conseguiria. Dizia sempre " quero ser príncipe!" , mal sabia eu que a realidade chegava. Aos cinco corri para o colo de meus pais chorando e dizendo " mãe, eu não posso ser príncipe..." . Tempos mais tarde, já conformado com a realidade da realeza quando me perguntavam se eu ainda queria ser príncipe balançava a cabeça negativamente com toda força possível, dizia que seria Cantor, uma mistura simples de Beatles, Raimundos e Sandy e junior. Aos 9 exclui a terceira influência e coloquei nirvana, mesmo só tendo ouvido duas músicas na época. Pouco tempo depois , de tanto ouvir os risos e conselhos de pais tios , avós e tantos outros , comecei a considerar a possibilidade de ser Presidente diplomata ou até mesmo juiz. Com 12, em plena rebeldia pré adolescente dizia que ia ser rico, não sabia como , mas estava decidido. Um pouco depois , passando a fase vergonhosa da pré adolescência, e conhecendo melhor o cinema, eu havia mudado de carreira. De rico fui para Cineasta. Aos 15 já é de se assustar dizer que será cineasta, a ideia não agrada muito à todos. Depois daí passeei por tantas áreas que já nem me recordo bem, mas duas principais: a falada medicina , que os pais sempre querem, ou a estranha psicologia (talvez até inspirado no analista de bagé ). Pouco tempo atrás ( confesso, hoje ainda) escritor seria minha escolha. Mas como aos 5 anos a realidade me chamou de volta
Eu sempre tive uma resposta na ponta da língua para a tal pergunta , mas agora, que supostamente já cresci, não sei a resposta. Talvez a criança que queria ser príncipe tenha se frustrado e decidiu não ser mais nada. Ou talvez eu seja iludido demais para ser "grande" . Bom , acho que fiquei com minha última opção...

Muito Prazer!

Conheci-a em uma rara noite sã

Seus olhos me pescaram

Uma dança de ternura e beleza

Olhei à fundo a tristeza

E a melancólica timidez

Que mantinha a cabeça baixa

Que escondia olhares
Olhares perdidos, à esmo

Encontravam-se com os meus

Uma troca inocente de sorrisos

Momentos de felicidade sem sentido

Os dois perdidos no mundo

Encontram-se em palavras não ditas

Sem uma palavra trocada sequer

Mas muito se fala com os olhos.

Prazer!