O cheiro de fumo barato me antecede, passos cansados sem muita esperança pela rara noite de frio do inverno carioca. Os sons da noite completam o vazio do silêncio que perturba a mente cansada. A fumaça densa dança pelo ar até virar nada, o que me faz lembrar de tudo. O sentido se perde na lua triste, por onde anda o sentido?!